«Поклонись, - кричала нечисть. –
Поклонись , - озолочу,
Звёзды положу на плечи.
Поклонись, я так хочу.
Сделаю тебя великим,
Отдалю от всяких бед,
О тебе лишь будут клики,
Разговоры о тебе.
Сколько длятся человеки –
Будешь памятью храним,
Будешь под моей опекой,
Будешь знатен и любим.
Не отказывайся, вникни:
Многим ли здесь власть дана?..»
«Апаге!... – Христос воскликнул.
И убрался сатана.
* * *
От годов не тускнеют алмазы.
Окисляется бронза и медь.
Это грязь можно размазать,
Это грязь только можно стереть.
Пузыри на воде расползаются.
Билась пена, и, вот – нет следа.
Станет рухлядью чудо красавица –
Красоту не жалеют года.
И чугунные рушатся стены,
Что надменно глядели на нас.
От годов алмаз не тускнеет,
Если только это алмаз.
* * *
Есть болезнь такая – не лечится,
А насмешками обеспечится.
Не психическая, не физическая,
Не информационо-политическая.
Не даёт для желудка толики,
Чаще нолики, только нолики.
Не завидуют и шизофреники.
Вот такие банные веники.
Не один в эту кучу лезу я,
И зовётся она – поэзия.
* * *
Полупомешанный поэт,
Его зовёт и манит Небо,
Его порой заносит в небыль.
А может в быль? К чему ответ.
Живут же люди не спеша
Среди тепла, среди уюта –
Одето, сыто и обуто,
Обычным воздухом дыша.
А это беспокоен вечно,
А этому всё не туда,
Клянёт и глушь, и скоротечность…
И возмущает тишь пруда.
* * *
Давно поэзию ругают,
Мешают с лёгкою мечтой;
Швырнуть подальше предлагают,
Чтоб превратить её в ничто.
Она, наверное, мешает
Кому-то, в том сомнения нет;
Рассудок чей-то заглушает,
Стыдя дурной кордебалет.
Да, этот мир в рабах у денег.
Для жирных рож нужнее рожь…
И прозу никуда не денешь,
Поэзию не оттолкнёшь.
ПРИМЕР АРИСТОТЕЛЯ
Аристотель – громкое имя,
Хоть давно отлетела душа.
И сейчас он словами своими
Так и хлещет нам по ушам.
До сих пор на него ссылаются
И кто смел, и не очень смел.
Ну, попал человек в небо пал,
Наворочать много успел.
Прочитай его – не покалечишься,
И в сугроб не влетишь в метель.
Достояние человечества,
Этот самый АристотЕль.
Это нынче он уважаем,
А ж с затылка течёт елей;
И с огромным плывёт урожаем
Сверхвнимания к персоне своей.
А когда-то было иначе,
Всё иначе было при нём;
И не только старухи судачили,
Поливали отборным дерьмом.
Не любили его открыто,
Не любили его все подряд –
За язык его ядовитый,
За презрительный колкий взгляд.
Человек – не машина из стали.
А когда он ушёл в мир иной,
Его долго ещё презирали,
Называли паршивой свиньёй.
Если вас откровенно не любят
И доходит до кулаков,
То учтите: прощают люди
По прошествии многих веков.
* * *
Порою жизнь – не жизнь, месть,
И серый лёд не тает…
Ну, кажется, почти всё есть,
Но что-то не хватает.
Найдёшь то «что-то» это, и
Обнимешь торовато.
Пройдёт, и вновь глаза твои
Нацелены куда-то.
То от горы, то вновь к горе,
То дома, то в обозе…
Зимой тоскуешь о тепле,
А летом о морозе.
* * *
Они умрут – мои стихи.
Когда-нибудь умрут, конечно…
Скворцы покинули скворечню
И на меже полно трухи.
И нету никакой беды,
И нету никакого горя.
Ведь кто-то перешёл здесь поле
И снегом замело следы.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Статья в газету : А нужна ли людям Истина? - Вячеслав Ивлев Не все хотят знать истину. Истина как зеркало, когда ты смотришь на нее, ты понимаешь, что тебе надо изменяться. изменение же это больше, чем просто разговор, часто это изменение всего образа жизни. А вы хотите знать истину?
